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viernes, 13 de febrero de 2009

la caja


Iba allí dentro,

en una caja rectangular,

cuadrada,

dimensiones desproporcionadas

Habitáculo inusitado

que hacía estremecer

los pétalos dorados

de lo que fue el ayer

Y se fue como luna menguante

de muerte segura,

se esconde en el monte,

cobarde,

quizá peluda,

se llena en seguida

de risas gastadas

Dublín


Los caballos están cansados de vivir

Ven gente embriagada

de buen rollo

tambalearse

Las noches despiertos,

las aceras muertos

Los caballos están cansados de vivir

Y se preguntan qué coño pintan ellos,

con los ojos tapados

esperando a que alguién con dinero

quiera darse un paseo por la ciudad de sus sueños

Actores ambulantes

interpretan su mejor papel

Los espectadores que lloren un poco más

y reaccionen ante la acción surrealista,

divina escena,

¿a quién intentan conmover?

Aun siendo verdad, sería mentira

Ojos que duermen,

ojos que observan,

entre cuadrados llenos de locura

Mentira, sería mentira